El Orden De Mi Desorden

Queridos Meteorólogos de España:

Esta vez no vengo a escribiros para meterme con ustedes, para hacer una valoración cruel de vuestro trabajo, porque sé que es difícil ponerse de acuerdo para despistar a toda una sociedad con esos diagnósticos del tiempo que dais. No quiero que penséis que la tengo tomada con ustedes porque ya sea la segunda vez que os menciono directamente en mi rincón personal. Comprendo que no debeis dormir bien sabiendo las interpretaciones libres que dais de la realidad.

Sólo quiero escribiros porque tengo algo que pediros encarecidamente. Todos sabemos que el tiempo se ha vuelto muy loco, que el invierno parece primavera, la primavera, verano y el verano, el mismo infierno. Que hay menos agua que en el desierto y también que la culpa es nuestra, por nuestra falta de ética y moralidad para con el medio ambiente. Todo eso... ya lo sabemos. Y partiendo de esa base, estaría muy bien por vuestra parte, teniendo en cuenta el papel que jugais en las decisiones y ánimos de los ciudadanos de a pie, que fuerais un poco más comedidos en vuestras predicciones. Sé que es imposible que acertéis, porque os propusisteis ser el gremio que más esquivaba la verdad (y habéis conseguido desbancar a los políticos y todo). Pero al menos, no emocionaros dando las noticias climatológicas.

Porque, ¿sabéis qué consecuencias tiene eso? ¡Jugais con las ilusiones de la gente! Y yo, en concreto os hablo de un tema personal. Tengo muy cerca de mi a una persona que no hace más que llamarme para ver si ha caido un mísero copo de nieve por estas tierras. Que tiene lista toda una maleta y un dispositivo de viaje, esperando sólo mi señal para meterse en carretera. Que cuando me llama, pasa eso:

Ringgg, Ringgg (miro el móvil, reconozco su número)

-¿Si?

-¿Está nevando?

-No, la verdad es que no hace mucho frio. ¿Qué tal? Yo también me alegro de oirte. ((Bueno, esto último me lo invento un poco, porque a veces le cuesta sacarme las palabras de la misma boca)).

-(se le nota decepción en la voz)... Bueno... ¿y qué me cuentas? ¿todo bien?  

Señores mios, me la estais destrozando a disgustos. Y no puedo permitirlo. Que me queda ya un mes por estos lares, que se le ha acabado la excusa para viajar hasta aqui, que es su ilusión de toda la vida, que todos sabemos que disfrutaría más que un niño chico... Sabiendo que el tiempo no va a concederle su deseo, por favor, os lo ruego, dejad de hurgar en la herida. Decid que las temperaturas bajan, que va a llover, que hay viento, huracanes... lo que queráis inventaros, a vuestra libre imaginación. Pero no useis la palabra N-I-E-V-E (la deletreo para hacerle menos daño). Que los que la queremos, sabemos lo que pasa después del gozo y la ilusión...

No creo que sea muy difícil. Intentadlo al menos, por favor.

Con mucha incredulidad y falta de confianza en vosotros,

Siempre vuestra,

Dyta.