El Orden De Mi Desorden

Sé que muchos de ustedes (sobre todo quienes me conoceis) van a flipar cuando lean este post. Es más, creo que incluso me lo vais a poner en duda, pero puedo aseguraros que es totalmente cierto. ¿Las razones? Un brote psicótico de locura, la tensión de los exámenes, la vergüenza, las ganas de quitarme una etiqueta que me colgaron hace dos años, acallar las risas que aun suenan en mi cabeza como pesadillas de aquel dia después y de las veces que se vio ese video del que no pude parar su difusión (no tengo el poder de Pedro J. Ramírez, entiendanme), etc,etc,etc.

Mi madre lo intentó cuando tenía 6 años más o menos apuntándome a clases particulares, también recuerdo largas tardes de verano con La Jerezana intentando hacer algo conmigo (no se me olvidan sus comentarios de mi soserismo), alguna que otra amiga tiempo después... nada sirvió. Yo había perdido toda esperanza de ser una chica normal de mi ciudad. Y aunque sé que suena muy patético, ahora sí que puedo decir, que a mis 20 años.... ¡¡¡¡estoy aprendiendo a bailar sevillanas!!!! Lo sé, eso no es patético... lo patético es que me está enseñando una madrileña. Pero... ¿¡y lo feliz que soy!?

Se acabó eso de estar en la Feria y quedarme de pie esperando a ver cómo los demás terminan de bailar. Se acabaron los comentarios de "¿¡¿¡¿ QUE NO SABES BAILAR!?!?!?. Se acabó irme a otra ciudad, y que todo el mundo por el hecho de ser de Sevilla, me pida que le baile una sevillana y tenga que aguantar que me miren como un bicho raro por no saber hacerlo... Se terminó ser la payasa del grupo a la que hacerle videos que salen a la luz cuando se me ha pasado la resaca, se acabaron las discriminaciones... ¡¡Voy a ser una ciudadana normal de mi tierra!!

Bueno... en teoria. No corran ustedes. En esta vida hay dos tipos de personas, unas las que llevan el ritmo en sus venas, y en otras que tienen el mismo ritmo pero en el cul... ejem, ejem. Pues yo, con mi sola presencia formo parte de un nuevo tipo, que cree que ritmo es el hijo pequeño del ritmoceronte. Un mono o mi prima de año y medio, baila mejor que yo. ¿Será que me falta el cromosoma 12 o 15? Desde luego es algo que no puedo evitar, esa es mi naturaleza... así que ¡fuera complejos! Y ahí esta la tia intentando marcar los pasos.

Hoy ha sido mi primera lección. Ha sido duro. He aprendido "el paso básico", y me he podido tirar sólo para eso, cerca de hora y medio. Para 1,2,3, pie detrás. Que creo que esta noche soñaré con eso y todo... Cuando ya hube dominado los dichosos pasitos, empecé con brazos y luego le añadí las muñecas. ¿Y saben que he decubierto? Que una manca tiene más movilidad en el brazo izquierdo que yo. ¿No me enseñaron nada en párvulos? No tengo desarrolladas las capacidades motrices de mi lado izquierdo. ¿Cómo nadie se dio cuenta antes? Tengo 20 años, ¡por el amor de Dios! 

Pero yo, ante las adversidades me crezco, y así sigue (de nuevo) la tia. Ignorando risas e incapacidades motrices, dispuesta a no quedar como una gilipollas si sus amigos norteños bajan este año en Feria. Sé que después de esto, me lloverán los comentarios de "este año tienes que bailar conmigo, ¿eh?", y quiero decirles que antes de que se emocionen, esperen a ver cómo evoluciono. Porque me parece que va a ser una tarea muy ardua, por no decir una Mision Imposible. A un chimpancé le costaría menos trabajo que a mi. Pero, ya les iré contando.  He aprovechado para escribirles ahora, aunque sea tarde, porque mañana tendré tales agujetas que no levantaré los brazos ni para ponerme una camiseta.

Ah! No se me puede olvidar el favor que quería pedirles, ¡necesito que me manden senvillanas a mi e-mail! Es que sólo tenemos al pobre hombre este que pierde al amigo y le llora hasta la guitarra, y de tanto escucharlo hemos pensado en ir a hablar con Paco Lobatón por si encuentra  al desaparecido y a ver si le quita la pena tan grande al hombre.

Espero recibir sus comentarios de ánimo y apoyo por esta causa tan folclórica y típica de la ciudad del Guadalquivir. 

Que digo yo que menos mal que el baile dicen que es sencillo, porque llega a ser un tango o así, y aquello puede ser más cómico que ver bailar a la nieta del Generalísimo un rap, en un programa de televisión pagado por un gobierno socialista. Pa habernos matao